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Gianni Priano IN UN SOGNO Ritorni in un sogno. Un’altra diventa te sotto la pioggia. Hai quella solita bocca ti spuntano i due denti davanti come chi sta rinunciando a dire qualcosa. Sei in un lago d’acqua i capelli bagnati i vestiti attaccati alla pelle. Ti cola anche il naso. Dagli antipodi della cornetta saliva -fresca- la tua voce, Lucetta. PASSO DELLA GAVA Vista da Crevari la diga è un giocattolo nelle curiose mani del bambino che -la schiena appoggiata a Portofino- disossa un mondo e ne combina un altro. Potessimo noi, Lucetta, il cannocchiale sempre tenere alla rovescia, stravolgere il male crudo delle misure a cui siamo costretti da un oscuro (o forse anche nostro) disegno. Salgo. Verso il vento della Gava, verso l’incrocio antico dei desideri, e muto dalle ultime case mi allontano. Ora la pietra zittisce il castano. Il mare lo abbiamo visto in tante salse. Agrodolci, piccanti. Abbivaccati una sera sul molo di Pegli e a pancia in giù (ricordi?) qualche anno prima. Ora ti stringo nel sonno ma non sei vera e fai rima. Nei solchi di quelle mani distratte corre scura l’acqua della vita. Ma tu lascia che dai tuoi occhi scappi un sorriso. E voli. Lascia che mi si posi -leggero- sulle dita. In giorni chiari e scuri ancora esisti. Ed esistendo sfiori il seme della mia vita come sfiora le corde della chitarra l’ala del tordo eremita. 
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