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Maurizio Puppo Di fronte al nulla eterno sbadigliano assopiti: ho scritto dei bei versi; ho amico un recensore - insegna, sai, materie difficili a spiegare; ha vinto premi e coppe, sarà presto assessore - Poi parte burrascoso, impugna la mitraglia: D’Annunzio? Quel fascista? Sappiamo cosa fare! Colpevoli siam tutti, e tutti indifferenti (lo dico, io per primo) - Il calcio, Dio, che orrore! - La neve non è male, ma forse appena fresca - Parcheggio non si trova, aumentan la benzina, che furto, che assassini! - E poveri bambini, di netto mutilati, e tosto lì inquadrati: armiamoci di sdegno, mandiamogli dei soldi (mandiamoci, è la lectio, facilior, del poeta) - Son figlio di operai, lo sai, ne sono fiero - Le marce della pace, le ho fatte, e le farei - E guarda quel tapino, col suo telefonino, che schifo, che vergogna (è comodo, però) - Chi paga, poi? Gli stessi! In fondo, tu lo sai, io sono un idealista, un puro, troppo buono; ah, spesso io perdono, e invece non dovrei! La bocca gli si impasta, la foga lo sovrasta; produce senza pace parole, ahimè, insensate, con braccia, a dire il vero, ad altro affaccendate; a scrivere dei versi, per metter la targhetta: poeta - ragioniere - geometra - ingegnere - poeta! Chi ha sancito, il titolo inseguito? Sicuro, e senza errore: l’amico professore. 
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